Xinguei tudo que aprendi no ensino público.
Me senti no Velozes e Furiosos: Gardênia Azul agora.
Tô esperando o 890, que passa de vez em nunca, bonitinho lá.
Tô esperando o 890, que passa de vez em nunca, bonitinho lá.
Eis que surge aquela maravilha do riônibus. Só que veio um 887 na frente dele
Já comecei a ficar nervoso ali. Fiz sinal. O 890 para meio longe e eu tenho que entrar num semi-trote já preocupado em sentir a panturrilha no dia seguinte.
Quando tô chegando perto o cara joga o carro pra fora e contorna o 887. Na minha cabeça só vinha palavrão e mais palavrão.
Até que eu lembrei que eu assobio alto pra caralho e lanço um: o 890 desacelera. Me senti a Whoopi Goldberg sulamericana que, ao invés de abrir sinal, desacelera ônibus. Dei um sprint fudido, não pensava em nada. Foda-se se eu cair e começar a tocar sweet dreams.
O 890 acelera de novo. Eu assobio de novo. O 890 desacelera outra vez. Gostei dessa porra.
Só que ele desacelerou menos. Se o Rubinho tivesse desacelerado que nem o motorista do 890 o Schummacher não ganhava aquela corrida.
Foi embora o desgraçado. Que ódio. Xinguei tudo que aprendi no ensino público.
Volto eu pro ponto de ônibus (que tava cheio). E a vergonha de olhar pra cara de toda aquela gente trabalhadora que eu decepcionei? Tava me sentindo um lixo e começando a suar.
Foda que eu tava de casaco e se eu começar a suar eu vou tirar e sentir frio. Aí vou entrar no looping infinito do tira casaco, bota casaco só que sem o Jackie Chan pra me ensinar karatê.
Nessa hora eu olho pro ponto e o 887 ainda tá lá. O 887 não tem cobrador, o motorista que faz tudo. “O maluco é ruim de conta que nem eu” pensei.
Quando passo na frente da porta ainda aberta o piloto do 887 diz “Sobe aí que a gente vai alcançar esse maluco” Subi na hora empolgadão. Quase pedi pro cara ligar a sirene.
O piloto sentou o pé. A gente devia estar a, sei lá, uns 40km/h. Era uma Ayrton Senna na hora do rush, tá?
Alcançamos o cara no Via Parque, saltei correndo, bati na porta. O camarada abriu.
“Porra, era tu que tava assobiando pra caraca? Procurei e não te achei.”
“Era eu mesmo seu filho da puta, tu fez um fumante obeso correr de casaco. Tem mãe não?” Pensei.
“Era eu mesmo.” “Foi mal” “Tranquilo”
Correria do caralho, pressa do cacete, Cheguei em casa. Nada pra fazer abri uma cerveja e escrevi isso daqui. Muito obrigado motorista do 887, seu ônibus tb serve mas dá muita volta.
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